Ich schreibe Ihnen jetzt, vor Mitternacht, weil es dann ruhiger ist. Bald ist der 1. Dezember, dein Geburtstag. Ich darf dich nicht verärgern, weil du gefeiert wirst. Sie werden Sie vorführen und Ihre Panzer hervorholen. Sie lassen Hubschrauber schweben und winken mit Ihren Farben. Sie werden deinen Namen rufen und dir sagen, wie schön du bist. Sie werden Ihre Soldaten und Hunde vorführen, die Leben retten. Dann werden deine Söhne und Töchter zu Bohnen und Kichererbsen und Glühwein strömen und singen... und sie werden tanzen, und am Morgen werden sie vergessen haben, dass du Geburtstag hast.

Mein Rumänien, aber bist du heute glücklich? Oder sind Sie allein? Fragt Sie jemand, wie Sie sich fühlen?

Mein Rumänien, du bist wieder ein Jahr älter geworden. Und Sie haben eine weitere Falte auf Ihrer Stirn. Und wenn ich die Macht hätte, würde ich eure Söhne und Töchter anflehen, von jenseits der Meere und Länder zurückzukehren, sich an denselben Wagen zu spannen, alle in dieselbe Richtung zu ziehen, euch mit Leib und Seele zu lieben, euer Land zu küssen, ihr Leben für euch hinzugeben. Und um dich aus der Finsternis herauszuholen, bevor es zu spät ist; denn auch du bist nicht unsterblich!

Ich bin Maria. Ein Waisenkind, das in einem Graben in Rumänien geboren und in Buytura (Suceava) von einem Lastwagen überfahren wurde. Ich hatte drei gebrochene Beine, aber ich habe wieder laufen gelernt. Und zu deinem Geburtstag sage ich dir ganz ehrlich, dass du zu viele Hunde hast und zu wenig Arme, die für sie kämpfen. Und dass dein schönes Gesicht manchmal die tierische Hölle auf Erden ist. Und der Winter ist noch nicht einmal da, er scheint noch ein wenig zu warten... nur zu unserem Mitleid.

Alles Gute zum Geburtstag, mein Rumänien!